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Staar

Al voelend zien wij elkaar. Jij en ik, wij zijn vormen, ontsproten uit elkaars gedachten, klaar om elkaar te overlappen.

‘Wat zien blinde mensen?’ vragen ze ons vaak, ‘hoe zien jullie elkaar?’

Dan vertel ik hen hoe ik je in een vorm goot, met een stem en een geur en een zachtheid. Hoe jij een plaats kreeg tussen mijn oren. En dat jij bij mij hetzelfde deed.

Gedurende onze jaren samen bestudeerde ik jouw vorm, centimeter per centimeter, als een landkaart. Ik snoof elk stukje van je huid op zodat ik aan je temperatuur kon meten hoe opgewonden je was. Blind liefhebben vraagt tijd.

Het is een warme dag in augustus. Doorheen het huis laat je je kleding stuk na stuk vallen. Je gniffelt als je merkt dat ik de opgehoopte kledingstukken volg. Ik hoor je voetstappen wegebben en naderen, plagend. Een volwassen en licht sadistische versie van verstoppertje. Ik tast de hoek van de kamer af, schuifel langs de muren, beroer de bloemen op de buffetkast. Verlangen is iets dat groeit en krijst om aandacht. ‘Oeps.’ Abrupt laat je je lichaam op het mijne vallen, me in de zetel duwend. Je torent naakt boven me uit, je dijen rondom de mijne geklemd en fluistert, ‘luister, het schemert. Ik hoor het aan de zwaluwen,’ en je stem smaakt naar honing. Je maakt me hard.

Op zo’n momenten wil ik je bezitten. Je kronkelend lijf aan mijn lichaam vastketenen. Harder. Ik omstrengel je polsen. Een gespannen spier. Je hartslag glijdt door mijn vingers heen.

We bouwen een kaartenhuis met onze lichamen en stuiken ineen met een zucht, telkens weer. Koortsig plant ik mijn beide handen in je lijf. Gulzig. Je jammert gretig terug. Je lichaam van zacht, rijp fruit verzwelgt me. Je tepels als erotische braille.

Ondertussen probeer ik je te lezen, wat je wil en hoe. Ik lik het zilt van je lippen, knijp hard in je billen. Je gedempt snikken vormt rijm op mijn huid. Je zwelt tegen me aan, steeds sneller tot het tij in ons lichaam keert. Een eb en een vloed. We zinken in elkaars vlees tot het zwart wordt.

Perfect evenwijdig liggen we naast elkaar. We kennen dit moment.

Je vraagt me welke kleur een zwaluw heeft. Hoe ik het zou omschrijven. Als een vorm? Een geur misschien? Je vraagt of mijn ogen gesloten waren toen ik verliefd op je werd. En of dat iets had uitgemaakt.

Star

Im Fühlen sehen wir einander. Du und ich, wir sind Formen, den Gedanken des anderen entwachsen, bereit sich zu überlappen.  

„Was sehen blinde Menschen?“, werden wir oft gefragt, „wie seht ihr euch?“ 

Dann erzähle ich ihnen, wie ich dich in eine Form gegossen habe, mit Stimme und Geruch und Zärtlichkeit. Wie du einen Platz zwischen meinen Ohren bekommen und wie du das Gleiche mit mir gemacht hast. 

In unseren gemeinsamen Jahren erforschte ich deine Form Zentimeter für Zentimeter wie eine Landkarte. Ich inhalierte jedes Stückchen Haut, um an deiner Körperwärme ablesen zu können, wie erregt du warst. Blindes Lieben erfordert Zeit.  

Es ist ein heißer Augusttag. Nach und nach lässt du deine Kleider im ganzen Haus fallen. Du kicherst, als du bemerkst, wie ich den Kleidungsstücken folge. Ich höre deine Schritte verklingen und anschwellen, quälend. Eine erwachsene und leicht sadistische Form des Versteckspiels. Ich taste mich durch die Ecke des Zimmers, streife an den Wänden entlang, berühre die Blumen auf der Anrichte. Verlangen ist etwas, das wächst und nach Aufmerksamkeit schreit. „Ups.“ Abrupt lässt du deinen Körper auf meinen fallen und drückst mich in den Sessel. Du thronst nackt über mir, umklammerst meine Schenkel mit deinen und flüsterst: „Hör mal, es dämmert.“ „Ich erkenne es an den Schwalben", und deine Stimme schmeckt wie Honig. Du machst mich hart.  

In diesen Momenten möchte ich dich besitzen. Deinen sich windenden Leib an meinen ketten. Fester. Ich umschließe deine Handgelenke. Angespannte Muskeln. Dein Herzschlag gleitet durch meine Finger.  

Wir bauen ein Kartenhaus mit unseren Körpern und fallen mit einem Seufzen in uns zusammen, immer wieder. Fieberhaft vergrabe ich beide Hände in deinem Körper. Gierig. Du erwiderst ein hemmungsloses Stöhnen. Dein weiches reifes Fruchtfleisch verschlingt mich. Deine Brustwarzen als sinnliche Braille. 

Dabei versuche ich, dich zu lesen, was du willst und wie du es willst. Ich lecke die salzige Spur von deinen Lippen und kneife fest in deinen Hintern. Dein gedämpftes Schluchzen bildet Reif auf meiner Haut. Du wölbst dich mir entgegen, immer weiter, bis sich die Gezeiten in unseren Körpern drehen.  

Ebbe und Flut. Wir versinken ineinander, bis alles verschwindet.  

In perfekter Symmetrie liegen wir nebeneinander. Wir kennen diesen Moment. 

Du fragst mich, welche Farbe eine Schwalbe hat. Wie ich sie beschreiben würde. Als Form? Vielleicht als Geruch? Du fragst, ob meine Augen geschlossen waren, als ich mich in dich verliebt habe. Und ob das einen Unterschied gemacht hätte.